Elle sera pareille au faon grisé d'air pur
Qui bondit dans les prés, ou pour boire l'azur
Vers le sommet des monts s'élance ;
Elle aura le parfum des fleurs qui s'exhale des bois,
Le doux parfum des fleurs sans pensée et sans voix,
Elle aura leur joyeux silence.
(extrait: Les Ballades lyriques -1798 de William Wordsworth)